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Im Zwinger von Karl-Marx-Stadt (430)
Kaum ist die Fußball-Europameisterschaft durch, die Tour de Apotheke beendet, folgen die Olympischen Ringespiele in Tokio. Von Pistolenschießen bis Skateboardfahren - ein einziges Festival der Randsportarten, das bereits 13-jährige mit Medaillen verlassen. In einem Alter, in dem man ansonsten „Barbie erwischt Ken im Puff“ oder „Aus der Birke fallen bei Windstärke 8“ spielt. Verwunderlich ist auch, dass die stolze Tradition des japanischen „Bukkake“ in keinster Weise berücksichtigt wurde. Nicht mal bei der Eröffnungsfeier gab es derartige Showeinlagen. Ach ja, es gibt (besonders in Corona-Zeiten) so viel zu ignorieren im Leben, und man hat so wenig Zeit dafür.
Solche Gedanken dürfen sein, wenn es Richtung Chemnitz geht. Und darüber freuen sich die Doctoren heute wie inmitten eines kaleidoskopischen Karnevals. Ist doch jedes Konzert gerade ein Pfirsichtörtchen mit Sahnehaube für sich.
Das heutige findet auf Einladung des obersten Dienstleiters fürs Veterinärwesen in der Pratajev-Gesellschaft statt. Open Air, im Hof des ehemaligen Bahnhofshäuschen am Zughaltepunkt Chemnitz-Borna. Und dass besagter Veterinär mit Namen Gerrit heißt, dürfte vielen bekannt sein. Wollen wir ihn nicht nur dafür huldigen, von Paschka Parlierowna sehr gut in Szene gesetzt.
Der Anlass des Happenings ist schnell und zweischneidig erklärt. Objektiv: Nach knapp 10-jähriger Bauzeit ist das Gebäude endlich denkmalgeschützt, wunderbar, mit sehr viel Liebe hergerichtet, fertig. Subjektiv: Es darf sich wieder getroffen werden, man hat sich viel zu lange nicht gesehen, also: hoch die Tassen und dass am Ende die von den Docs mitgeführte Bulbash-Kiste leer sein wird, spricht Bände. Während sich Don Bulbash himself auf Geschäftsreise in Rostock befindet und der Autobahnsoundtrack wieder mal an Doctor Pichelstein hängen blieb. Foto von der Geschäftsreise, unzensiert:
Dass Mücken keine Feen oder wenigstens Fluchttiere sind, ist schmerzlich bekannt. Als die Bühne im kunstvoll aufgebauten Zwinger von Karl-Marx-Stadt steht, greifen die genetischen Superflops in olympischer Bogenschuss-Geschwindigkeit an und verwüsten ganze Hautareale. Da kann man sich wartend noch so sehr mit Wodka einreiben.
Worauf wird gewartet? Auf den Technikverleiher. Denn es ist wie so oft, wenn Technik ohne 99-seitiges Erklärbärheft angeliefert wurde. Man steht da und schaut geschlossen wie ein Schwein ins Uhrwerk. Es wird hier gedreht, da gewurstelt, bis nix mehr geht. Ähnlich ungut könnte man eine Katze auf eine Tastatur springen lassen und inständig darauf hoffen, dass dabei ein Königsdrama von shakespeareschem Ausmaß entsteht. Aus den Boxen kommt nichts als Delay. Interessant für den Chemnitzer Jodelverein, für die Doctors leider unbrauchbar. Passendes Bild dazu? Bitteschön.
Eine Stunde Hängepartie verstreicht, die Bratwürste sind fertig und der Techniker taucht auf. Murphys Law spricht ungefähr so aus ihm heraus: „Digitales Mischpult, vergessen, den Delay-Sound rauszunehmen, aufs falsche Tablet gedrückt. Hab schon viel aus Fehlern gelernt, mach ich gerne noch ein paar mehr, jetzt läuft alles.“ Und wow, es läuft. Noch ehe die Dunkelheit sich senkt.
Mit dem kleinen Verspätungsnachteil, dass sich Schlag 22:45 Uhr ein Knopffabrik-Nachbar von gegenüber der Bahnlinie, vermutlich von der eskalierenden Ehefrau geschickt, an den Zwinger trollt und fragt, wann das „nicht angemeldete Konzert zu Ende sei.“
Vorweggenommen erklärt das zugleich, warum die Docs nach zwei heftigen Stunden der Pratajev-Kunst alle Mischpultregler von Presslufthammer- auf Wasserkocherdezibel herunterregulieren und mit mehr Flüstern als Singen und Spielen auf eine vorgezogene, letzte Schnapsbar hinarbeiten.
Die Zeit bis dahin verkörpert maximale, reanimierte Glücksgefühle. Es wird getanzt, staunend applaudiert, wird ein Fest gefeiert, wie es der Haltepunkt Chemnitz-Borna in den letzten 100 Jahren selten erleben durfte. Ab und zu fährt ein Zug daran vorbei nach Nirgendwo. Danke, lieber Gerrit für diesen Abend.
Fotos 1,4,5,6: Claudia Hilgers.
Okay, aber andererseits, warum nicht größer denken: Eine Netflix-Serie (429)
Sonntag, 04. Juli, 22 Uhr. Doctoren telefonieren miteinander. Große Ratlosigkeit herrscht allenthalben vor - und dass nur in der Bibel Vertrauen eines der zentralen Themen ist, hilft mangels Glaubwürdigkeit auch nicht weiter. Ein Gewitter zieht auf und man fragt sich, wer dem Donner all die schönen Hardcore-Melodien beigebracht hat. Cello? Geige? Boxsack-Bass!
Warum herrscht große Bibel-Ratlosigkeit vor? Hannes 1, technische Leitung des Rostocker Zwischenbaus, ist seit Tagen nicht zu erreichen. „Ohne Go! von Hannes 1 keine Streaming-Reise nach Rostock“, befinden die Docs kurzerhand, und canceln den Trip in den schönen Ostnorden per Mail schweren Herzens. Wollte Hannes 1 doch alle längst mit gewichtigen Informationen (Ankunft, Hotel, Dreh) gefüttert haben. Es blitzt, brummt. Da ist wohl himmelwärts wer auf ein halbdefektes Effektgerät gelatscht.
Immer noch Sonntag, 15 Minten später: Hannes 2, Geschäftsführer des Zwischenbaus, meldet sich auf allen Kanälen gleichzeitig und wirft sich in den Staub. Man hätte mit Drehs zu tun gehabt, Wermsdorfer Woche und so. Ende vom Lied: Das Go! Reiseantritt am Montag, 05. Juli, 14:00, Unterkunft: Gästehaus Lütten Klein, dicht zur Stream Location auf dem Rostocker IGA-Gelände, fünf Autominuten vom Warnemünder Strand entfernt. Aufbau: Dienstag, 06. Juli, 09:00, Start: 12:00 Uhr in Klein China an der Warnow. Noch rasch Herrn Beckmann eine Mail schreiben, denn Gastdoctor Robert (vom seit 2x11 Jahren pausierenden Inchies- und aktuellen GrüßAugust-Kombinat) hat sich dankenswerter Weise bereit erklärt, den „Gärtner“ mit erklecklichen Geigennoten zu veredeln. Was wäre da alles ausgefallen, wenn Hannes 2 nicht zufällig aufs Handy geschaut hätte. Weltgeschichte! Danke an dieser Stelle an Hannes 2 und auch an Hannes 1. Wir können das nachvollziehen mit viel um die Ohren und wenig Schlaf dazwischen. Am Ende sieht man immer so aus wie unvorteilhaft verstorben und findet die Brille nicht wieder. Auf nach Rostock, durch alle Wetter, ab Montag gegen 14 Uhr.
Bei all den Baustellen stellt sich eine gerade heiß diskutierte Frage keinesfalls: die nach Tempolimits auf Autobahnen. Schön, wenn es mit 130 km/h voran geht. Fünfeinhalb Stunden auf der Piste gleichen sich in Summe wie immer und einst: die einen sind am Start, die anderen am Ende. Dazu wird Radio1 gehört, was an jedem späten Nachmittag in Berlin und Brandenburg mit verschwurbelten Tonkünsten einhergeht. Doctor Pichelstein fasst die Persiflage so zusammen: Musik für alleinerziehende, arbeitslose Akademikerinnen, die nach getaner Windelarbeit Bong rauchen und überlegen mit der großen linken Zehe wippen. Immerhin besser als eine schmutzige Schlagerabteilung mit Bumbum-Attitüde.
Als das Gästehaus Lütten Klein zu erahnen ist, beschließt das ans Auto gekoppelte Navigationsgerät auf der Magistrale Feierabend zu machen und verkündet keck die Ankunft. Konkurrent Google Maps springt helfend ein; das Ziel wird erreicht und nach Präsentation der gelben Impfsammelheftchen darf in der siebten Etage, zweite Komfortzone, ohne viel Chichi eingecheckt werden. Früher, so informiert ein älterer Gast mit gebogen krächzender Stimmgabel Doctor Makarios, sei das hier alles von Neptun-Werftarbeitern bewohnt gewesen. „Sieht von außen noch aus wie DDR, stinkt aber nicht mehr so von innen.“ Da lacht er und spuckt mit souveräner Arroganz in Richtung einer Hartgeldnutten-TikTok-Infektionsgemeinschaft, die man gerne zum Kühe melken schicken würde, deren Videos am Idioten-Uploadfilter hängen bleiben (schön wär’s ja, wenn es so was gäbe).
Rasch noch zum Norma gegenüber, Getränke besorgen, Schalenbauwerke und 18-Geschosser bewundern, dann rein in die Abendplanung und die führt per Taxi direkt zum Robert ins Rostock, das man bisher kannte. Wo es auch viel schöner ist als in Lütten Klein mit seinen 1970er-Jahre-Wahrzeichen. Aber! Grün ist es dort, unheimlich grün. Nichts als Büsche, Bäume, Häuser, Beete und wieder Büsche. Getrost könnte man hier eine Beziehung zu einer Therapieeule aufbauen und diese, im verklärten Bann völliger Achtsamkeit, daran vorbei bis vor die Ostsee tragen.
25 Euro später hält der Taximann, sitzen die Docs alsbald mit Robert und Ulrike in einer wunderschönen, großen Kreativküche. Italienisches Essen wird bestellt, was die in einem Doppelstockhaus lebenden Herzratten im Trio auf den Schnupperplan rufen lässt. Pichelstein will gleich Pizzarand spendieren, doch Makarios greift in die Gesundfutter-Tüte. Schon schwebt noch mehr Liebe durch den Raum und dass mittenmang tatsächlich für den morgigen Stream geprobt wird, grenzt an ein prickelndes Wunder mit viel Verve und Tiefgang. Infolgedessen kann neben dem „Gärtner“ morgen noch die „Samtmarie“ aufgeführt werden. Ein herrlicher Abend, viele Geschichten dabei. Doctor Pichelstein staunt und würde am liebsten gleich zur Biographie-Schreibe ansetzen. Fehlt den Inchies doch immer noch: eine Bandbiographie. Okay, aber andererseits, warum nicht größer denken: Eine Netflix-Serie.
Frühstück! Im Norma-Schalenbau befindet sich dazu der passende Bäcker. Die Sonne lacht, der proppenvolle Strand von Warnemünde lockt. Etwas surreal in diesen Corona-Wellenzeiten, aber auch schön, der Normalität für kurze Zeit beiwohnen zu dürfen. Zeit für Selfies, nicht für Killfies, und Zeit für Matjesbrötchen. Keine Zeit für Matjesersatz (Gibt es das überhaupt? Matjes, der aussieht wie Matjes und keiner ist, weil aus Kichererbsen-Tofu hergestellt?).
Wie das schmeckt! Rasch ein Foto davon an Fürst Fedja geschickt, ein fettes „Äckse“ kommt zurück. Man muss wissen: Fürst Fedja leidet an einem DDR-Fischtrauma und will der Sache partout nicht auf den Grund gehen. So tiefenanalytisch-wodkahypnotisch halt (feat. Holzhammernarkose). Da kann man mit Ekstasenzungenrede noch so oft behaupten, dass geangelter Leipziger Schlammkarpfen aus einem 80er-Jahre-Industriegewässer anders schmeckt als heute Matjes. Schach Matt. Fürst Fedja wird es nicht glauben.
Der chinesische Garten auf der IGA strahlt Ruhe aus und pralle Sonne ist noch bis 16:30 Uhr gebucht. Hannes 1 und Hannes 2 bekommen Gesichter, die Streaming-Crew stellt sich vor - und es gibt Unmengen zu essen, kalte Getränke. Fast kommt man sich vor wie am imaginären Catering-Stand der Netflix-Inchies-Serie, Staffel 8.
Ein Streaming-Konzert ist eine komplexe, technische Angelegenheit. Video- und Audioqualität sollen nicht zweitrangig sein, sonst könnte man ja einfach auf Handys drücken und losfilmen. Inmitten von Kameras, Rechnern und viel Kabellage baut Doctor Pichelstein die Backline auf. Als Robert plus Geige am Chinesenteich auftaucht, steht bereits der Sound und eine Übertragungsdrohne wird mangels Mao-Kampfadler Herrin der Lüfte. Noch rasch zu Ende gesoundcheckt, dann ran an die Kaltgetränke und wieder ein Go! Doctor Makarios begrüßt das noch imaginäre Publikum, Pichelstein legt Feuer an die Gitarre und versucht dabei so verrucht wie eben möglich dreinzuschauen. Fällt nicht immer leicht, wenn einer aus der Technik-Crew mit Laufkamera in den Händen über die Bühne schleicht (Gottohgott, sieht man diese eine Haar später auf dem Ohr?).
Publikum gibt es doch! Immer wieder reiben sich Seniorengruppen auf IGA-Marsch die Augen und klatschen wie zu besten Strandmuschelzeiten. Dabei ist nur der Monitor-Sound zu hören, wird der eigentliche doch in einen Rechner gespielt. Was mit den Aufnahmen geschieht, wird am Ende auch nicht so ganz verraten. Aber da sind wir noch nicht. Denn nach einer gepflegten Doctors-Sethälfte, die schwitzend und triefend irgendwo in Murmansk endet, folgt er, der "Gärtner". Mit Geige. Doctor Pichelstein wünscht sich, dass der Song niemals endet. So genial klingt er - dank Gastdoctor Robert. Und weil die See einen Möwenschiss entfernt liegt, gibt es die "Samtmarie" obendrauf. Herrlich.
Pünktlich um 16:30 Uhr regnet es in Strömen und das wird fortan einige Tage in ganz Deutschland so weitergehen (in der Bibel kommen nach Pest und Flut übrigens die Heuschrecken). Am Abend sind die Docs zerzaust und glücklich erneut bei Robertulrike zu Gast. Es gibt Schnitzel. Es gibt alles, was das Herz begehrt. Gemüse! Und ein Halbfinale der Fußballeuropameisterschaft, das Italien für sich entscheidet. Viele Pläne gibt es auch. Denn "Samtmarie" plus Geige, "Gärtner" plus Geige, das muss wiederholt werden. Und grundsätzlich muss wieder in Rostock live gespielt werden. Macht es möglich, Ihr Rostocker, die es könnt. Macht es möglich. Mit Heuschrecken oder ohne.
Bilder 2 & 7: Mimi Mockingbird (danke!)